desde el acantilado

un fragmento de heridas, de jesús aguado*

2012-02-15T15:00:00.001+01:00

Heridas

Quizás no sea en realidad amor cuando digo que eres para mí lo más amado, amor es cuando digo que eres el cuchillo con que escarbo mis heridas
Kafka, Cartas a Milena

IX

Escarificaciones:

por ellas
te reconoceré
cuando te olvide.

X

Escarificaciones:

por ellas
me reconoceré
cuando me olvides.

XI

Cuando cierro los ojos
se cambian de lugar,

pero yo,
abrumado y sonámbulo,
las trato en el que estaban.

Ellas viajan por mí como un tren por la estepa.
Yo estoy paralizado en el dolor.

XII

Tienen luz propia.

Desde el cielo parezco una ciudad.

*con fotografía de Don Gregorio Antón.

un poema de vladimír holan*

2012-02-14T12:56:00.000+01:00

Bailarina

Eres la única realidad que puede cambiar de nombre,

sin negar por ello nacimiento ni cuna... Y tal vez precisamente por ello

no he podido compararte nunca con propiedad

a un cuadro, una flor, una llama o al viento. Y tal vez precisamente por ello siempre me

han dado pena

tus hermosos sufridos pies descalzos,

sucios del polvo de las tablas. Y tal vez precisamente por ello

eres para mí humana y terrenal y tu aliento, forzado

desde el vientre a los senos, que son agoreros

como dos tormentas en la noche de San Juan.

Tú actúas sin lagunas... Pero la música ruge y quiere beber

y se arrastra con el seductor crepúsculo de tus movimientos

al menos hasta tu sudor,

mientras yo, que no puedo mentir, sin merecerlo veo

que todos los lugares para besar están precisamente sólo en ti.

Pero tú te vas despojando de ellos para siempre

pues ya no necesitas nada, ni siquiera a ti misma...

*la traducción es de Clara Janés.

dos viñetas para hoy*

2012-02-13T12:58:00.000+01:00

*la primera de Ramón para Hermano Lobo (se puede leer aquí); la segunda de Medina.

dos fragmentos de todo modo, de leonardo sciascia

2012-02-11T10:15:00.003+01:00

Sólo las cosas que se pagan son auténticas, si se pagan con la inteligencia y el dolor. Y yo ahora sólo pagaba a través de los bancos. No había sentimiento, convicción o idea por la cual no me pidieran otra cosa que una firma en un cheque. O en un cuadro, porque lo que da valor a un cuadro es la firma, exactamente igual que sobre un cheque. (Algún día haré una exposición de telas sólo con mi firma, para venderlas a precios más bien altos; y sugeriré al marchante esta frase publicitaria: "Píntalo tú mismo, un gran pintor ya te lo ha firmado") También del dolor ajeno (la enfermedad, la miseria, la desgracia que caía sobre personas que conocía o que, sin conocerlas, acudían a mí; la guerra en la que ardían o la opresión bajo la cual gemían pueblos enteros) me liberaba con una firma, porque bastaba ésta para que inmediatamente se desvanecieran las imágenes. Me había liberado así de muchas cosas; de demasiadas para que no me sintiera, en aquel momento, lejos de la verdad de la vida...

(...)

-Pero a veces, algún fanático...

-Usted se refiere a las historias que circularon cuando englobé la ermita en el hotel... No, agua pasada. Los grandes beneficios hacen desaparecer los grandes principios, y los pequeños beneficios hacen desaparecer los pequeños fanatismos.

the stooges - no fun

2012-02-10T11:55:00.000+01:00

un fragmento de trenes rigurosamente vigilados de bohumil hrabal*

2012-02-08T15:04:00.000+01:00

Yo le tenía cariño a la mujer del jefe de estación: le gustaba ir por la noche a sentarse a la oficina, hacía un mantel de ganchillo; había tanto silencio cuando hacía ganchillo, de sus dedos salían sin parar flores y pájaros, encima de la mesa de telégrafos tenía una especie de libro hacia el que se inclinaba para buscar instrucciones sobre cómo coger los puntos, como si tocara la cítara y leyera las notas. Pero los viernes ajusticiaba conejos, cogía entonces de la conejera un conejo, se lo ponía entre las piernas y después le ponía en el cuello un cuchillo poco afilado y le iba haciendo un corte al animalito, que emitía un pitido, un pitido que duraba mucho, hasta que al cabo de un rato su vocecita se hacía más débil, pero la mujer del jefe de estación lo miraba como si estuviera haciendo un mantel de ganchillo.

*no he sido capaz de identificar al autor de la imagen que acompaña estas líneas (si alguno lo reconocéis os agradecería que me lo comentaseis). Aún así no me he resistido a utilizarla porque, al igual que el fragmento del libro, es un buen ejemplo de esa curiosa mezcla o contraste que siempre nos fascina, que es tan cotidiana como levantarse y tomar un café y que se suele superponer en el tiempo (me vale también el ejemplo de levantarse y tomar un café) de horror y belleza. Representa la muerte del autor que, hasta donde sabemos (aunque cada vez parece más claro que Hrabal se suicidó), cayó accidentalmente por la ventana mientras daba de comer a los pájaros.

nación reixa - cómete a un rico

2012-02-07T08:30:00.000+01:00

*

2012-02-06T13:41:00.001+01:00

*le mango esta viñeta a forges porque me viene al pelo para daros las gracias a todos por las felicitaciones de estos días (gracias, gracias, gracias: así da gusto cumplir años)

un poema de eugénio de andrade*

2012-02-03T09:09:00.000+01:00

Canción del paseo alegre

En el invierno el viento como dios
está por todas partes: en la cola
verde de los cometas, en el amplio
y turbulento sueño de los muchachos,
en los ciegos fundamentos de la alegría.
Yo le pido que tenga piedad,
que sea amable con los que no duermen
bajo techo, que sonría a quien
vuelve a casa a deshora -con la boca
amarga por el fermento de la tristeza.
A semejanza de dios, el viento baila
indiferente por las playas.

*La traducción es de Jesús Munárriz. El retrato del poeta es de Artur Bual.

siete haikus de carlos pujol

2012-02-01T11:19:00.004+01:00

XXIII

Al alba caen

en un pozo de luz

todos los sueños.

XXVIII

Los ojos hablan

en medio del silencio,

sonríe el aire.

XXXII

Dirán los hombres:

corazón de ceniza,

fuego de siempre.

XLI

Las nubes juegan

a acudir mientras huyen,

como los días.

XLII

Cierro los ojos,

la memoria es espejo

de lo invisible.

Enseñan más

los sueños que la vida,

por ser más propios.

LIV

Para saber

lo que nunca sabremos,

la Poesía.

el cuarto verde - el piloto de hiroshima*

2012-01-31T13:13:00.002+01:00

*el nuevo videoclip de estos chicos

the fantastic flying books of mr. morris lessmore*

2012-01-30T13:39:00.003+01:00

*o una manera de pasar 15 bonitos minutos (más info aquí)

*

2012-01-28T09:22:00.000+01:00

*una viñeta bonita de Francisco Javier Olea (y aquí, en su blog, muchas más)

un poema de alfonso sastre

2012-01-27T09:28:00.003+01:00

Han borrado mi nombre

Han borrado mi nombre

de todas las listas existentes.

En el Registro Civil debe de haber

algo como una sombre leve.

Pero a pesar de todo existo y ando

y consto por la fuerza

de mi sencillo nombre inscrito

en todas, todas, todas, todas las listas negras.

(Madrid, 13 de abril, 1971)

fragmentos de la prosa del transiberiano y de la pequeña jehanne de francia de blaise cendrars*

2012-01-26T09:09:00.000+01:00

Yo era un adolescente en aaquel tiempo
Tenía apenas dieciséis años y ya no me acordaba de mi infancia
Estaba a dieciséis mil leguas del lugar de mi nacimiento
Estaba en Moscú, en la ciudad de los mil y tres campanarios y de las siete estaciones
Y no me bastaban las siete estaciones y las mil y tres torres
Porque mi adolescencia era entonces tan ardiente y tan loca
Que mi corazón, alternativamente, ardía como el templo de Efeso o como la Plaza Roja de Moscú
Al ponerse el sol.
Mis ojos iluminaban antiguos caminos.
Y yo era tan mal poeta
Que no sabía ir hasta el fondo

(...)

Y el sol era una llaga maligna que se abría como una brasa

Yo era un adolescente en aquel tiempo
Tenía apenas dieciséis años y ya no me acordaba de mi nacimiento
Estaba en Moscú, donde quería nutrirme de llamas
Y no me bastaban las torres y las estaciones que constelaban mis ojos
En Siberia tronaba el cañón, era la guerra
El hambre el frío la peste el cólera
Y las aguas fangosas del Amor arrastraban millones de carroñas
En todas las estaciones veía partir los últimos trenes
Ya nadie podía salir pues no se vendían más boletos
Y tanto hubieran deseado quedarse los soldados que partían...
Un viejo monje me cantaba la leyenda de Novgorod.
Yo, el mal poeta que no quería ir a ningún lado, podía ir a cualquier parte

(...)

Los vidrios se han cubierto de escarcha
¡Se acabó el paisaje!
Y detrás, las llanuras siberianas el cielo a plomo y las grandes sombras de los Taciturnos que suben y descienden

Voy tendido sobre una manta
Abigarrada

Como mi vida
Y mi vida no me abriga más que esta manta
Escocesa
Y Europa entera entrevista en el paragolpe de un expreso lanzado a todo vapor

(...)

Parábolas
La vía férrea es una nueva geometría
Siracusa
Arquímedes
Y los soldados que lo degüellan
Y las galeras
Y los barcos
Y las máquinas prodigiosas que él inventó
Y todas las matanzas
La historia antigua
La historia moderna
Los torbellinos
Los naufragios
Incluso el del Titanic que leí en el diario
Tantas imágenes-asociaciones que no puedo desarrollar en mis versos
Porque aún soy muy mal poeta Porque el universo me desborda
Porque descuidé asegurarme contra los accidentes ferroviarios
Y orque no sé ir hasta el fondo
Y tengo miedo

*la traducción es de Enrique Molina. La imagen es un fragmento de la edición original de la obra, concebida como "el primer libro simultáneo" y realizada por Sonia Delaunay.

the black angels - you on the run

2012-01-25T14:14:00.000+01:00

dos fragmentos de orient express, de john dos passos

2012-01-23T07:57:00.000+01:00

Hace algunos años solíamos soñar con un diáfano viento originado en Asia que barriera de nuestras ciudades esas Cosas que se han erigido en nuestros dioses -las chucherías, los jarrones, las tiras de papel impreso, los rieles de cortinas o los artículos fabricados en serie-, esa remilgada posesión de cachivaches, responsable de las diferencias entre ricos y pobres, que constituye la única recompensa otorgada por nuestra civiliación y la razón final por la que luchamos hasta consumir el cuerpo y la mente. Así pues, ese bípedo erecto y desnudo que en su origen era el hombre, ha pasado a convertirse en una especie de cangrejo ermitaño incapaz de sobrevivir sin su caparazón, consistente en una densa amalgama de esmóquines, limusinas, coladores, cupones canjeables, batidores de huevos y máquinas de coser; en suma, cuanto más densa es esa coraza, menos autosuficiente es el individuo y más probabilidades tiene, en cambio, de alzanzar la consideración de hombre rico y poderoso.

(...)

Pero el sol de nuestra generación ha estallado en mil pedazos y su quebrada luz llamea en bandas de inquietantes colores. Sube al tren, en Florida están vendiendo la felicidad en parcelas de un acre. Así pues, debemos continuar viajando a través de los continentes, ensordecidos siempre por el estruendo de las ruedas y por el rugido del motor de los aviones, para revolcarnos en todos los mares con el olor del aceite recalentado en la nariz y el latido de las máquinas en la sangre. Y de toda esa Babel de ciudades apiladas unas sobre otras y de continentes sobre continentes, de ese mundo exprimido hasta la última gota o estirado a nuestro antojo, elástico como una pelota de goma nueva, ¿qué sacaremos en limpio? Paz, desde luego, no. Ésa es la razón por lo que en esta época de gigantescas máquinas y hombres de mente escurridiza es imprescindible contar con un poco de música. Necesitamos que los hijos de Homero hagan resonar el tumultuoso aullido del mundo a un ritmo más humano, ayudándonos así a superar el miedo.

L7 - pretend we're dead

2012-01-22T14:02:00.002+01:00

fragmentos de bronwyn, de juan eduardo cirlot*

2012-01-19T12:37:00.006+01:00

Bronwyn, mi corazón,

si nunca has existido eres posible

porque la realidad es muerte viva.

Bronwyn, mi corazón,

tócame con tu nada y con tu nunca.

La tierra es de terror, pero yo busco

una flor de cristal inaccesible.

Dámela con tus ojos desde el lago

donde blanca apareces.

Cuerpo resucitado no abandones

esta mano de herida.

En Occidente el mar también acaba.

Triste como un sonido inmemorial

las armas me abandonan de repente.

Estoy bajando siempre y no lo sé.

Me lo dicen las piedras sobre mí

ya casi mar.

Los sepulcros sollozan junto a un agua

difunta.

¿Nunca seremos, Bronwyn, otra cosa?

Resucitado ya, no sólo muerto

abro las cataratas de la roca

y desgarro los velos espaciales.

Detrás del universo estamos juntos

más allá de las llamas y los mares.

La distancia no es más que una palabra.

Nada me vencerá, cuando la nieve

recubra con la piedra lo que tierra

encierra.

Tú estás dentro de mí y estarás viva

cuando digan de mí que no existo.

Las aves son palabras de agonía.

Graves planos de plomo son el cielo.

He de llamar amor a lo que es ir

hacia.

Los álamos inciertos de las almas

se alejan por el campo.

Los álamos se alejan, Bronwyn.

Los gritos permanecen, y el incendio.

(...)

Cuando todo se invierte,

en el bosque me buscan

y es tu voz

en el ávido abismo de mí mismo:

me buscan entre trozos, entre pozos:

me buscan sin saber que soy el bosque.

Nunca te encontraré porque el encuentro

habría de ser fuera y estás dentro.

*con fotografía de Francesc Catalá-Roca

un poema de fabio morábito*

2012-01-18T09:27:00.003+01:00

Para sentirse vivo

En la naturaleza
todo está de pie:
los árboles,
los pájaros que están
sobre los árboles,
las hojas que se estiran
para limpiarse de las ramas.
Y cada uno piensa que los otros
son el suelo.
Las hojas creen
que toda rama está acostada
y ciega,
los pájaros
que el árbol ya no crece,
que es una especie de ruina,
y el árbol cree
que no hay más árboles,
no cree más que en sí mismo.
Nadie soporta que el sustrato
en que se apoya
tenga una vida propia,
que no esté muerto,
extinto,
que sea ligero.
Para sentirse vivo
hay que pisar una desolación,
algo que ya no tiene nada
que decir.

*con fotografía de Robert Doisneau.

campanades a morts - lluís llach*

2012-01-17T12:22:00.003+01:00

*Lluís Llach compuso esta canción a partir de los Sucesos de Vitoria. Por el respeto, por el recuerdo, a los muertos, como escribe hoy Ignacio Escolar.

un poema de josé watanabe*

2012-01-16T07:27:00.003+01:00

Animal de invierno

Otra vez es tiempo de ir a la montaña

a buscar una cueva para hibernar.

Voy sin mentirme: la montaña no es madre, sus cuevas

son como huevos vacíos donde recojo mi carne

y olvido.

Nuevamente veré en las faldas del macizo

vetas minerales como nervios petrificados, tal vez

en tiempos remotos fueron recorridos

por escalofríos de criatura viva.

Hoy, después de millones de años, la montaña

está fuera del tiempo, y no sabe

cómo es nuestra vida

ni cómo acaba.

Allí está, hermosa e inocente entre la neblina, y yo entro

en su perfecta indiferencia

y me ovillo entregado a la idea de ser de otra sustancia.

He venido por enésima vez a fingir mi resurrección.

En este mundo pétreo

nadie se alegrará con mi despertar. Estaré yo solo

y me tocaré

y si mi cuerpo sigue siendo la parte blanda de la montaña

sabré

que aún no soy la montaña.

*la imagen del cristal de hielo la he tomado prestada de aquí. Hace algo más de una hora caían en mi ciudad copos de nieve bien gordos, pero ahora ya solo cae eso tan tristón que por aquí se llama agua-nieve (supongo que haberlos podido ver y tocar son algunos de los pequeños privilegios del madrugador)

un poema de jesús lizano*

2012-01-15T14:44:00.000+01:00

El capitán

El capitán
no es el capitán.
El capitán
es el mar.

*podéis escuchar una entrevista con él aquí (en el podcast de Carne Cruda de este viernes); podéis verle en acción aquí

perro corazón*

2012-01-13T09:09:00.000+01:00

*del blog de Alberto Montt (que también guarda sus cosas aquí)

capsula - hit 'n' miss

2012-01-12T09:09:00.002+01:00

rafeef ziadah - nosotros enseñamos vida, señor

2012-01-11T12:22:00.001+01:00

Llevaba bastantes días viendo este vídeo pulular por las redes sociales y a muchos de mis amigos compartirlo y enlazarlo y comentarlo, pero no lo había visto hasta esta mañana, que me lo he encontrado en Periodismo Humano con 5 minutillos libres. Como ella misma, Rafeef Ziadah, cuenta (el vídeo está traducido y subtitulado gracias a Patricia Bobillo Rodríguez), escribió este poema después de que un periodista, mientras las bombas caían sobre Gaza, le preguntara: ¿No crees que estaría bien si simplemente dejarais de enseñar a vuestros hijos a odiar?. A ella le salió esto y es emocionante, pero también triste, muy triste. Las palabras, que quisiéramos soñar a veces que son una especie de implacables ý súpervitaminadas semillas de conciencia y justicia o bombas, para los que no tengan tierra en la que dejar germinar esas semillas, no dejan de ser sólo palabras. No sé, esta mañana también me encontraba con esta noticia (una entre mil millones): Israel cierra la única carretera que conduce a la escuela en Cisjordania a 100 niños palestinos. La realidad es que el mundo (con nuestra complicidad) le pone muy difícil a esos niños escapar del odio.

dos poemas de luis alberto de cuenca

2012-01-10T09:12:00.003+01:00

La amazona de Mordor

Esa amazona rubia que cabalga
por las grises colinas y los yermos
de Mordor, esa chica que ha dejado
atrás la primavera y se dirige
al país de la noche permanente,
donde el señor del mal gobierna.

Por qué no vuelve grupas hacia el mundo
donde el lirio florece y las muchachas
buscan fresas y dan besos furtivos
y tejen y cocinan, donde hay bardos
que cantan las hazañas de los héroes
y se venera a la Gran Diosa.

Esa mujer dorada que galopa
de espaldas a la luz y a la belleza,
persiguiendo sin tregua ni reposo
al oscuro jinete que la rompe
de amor y la consume de deseo,
al enemigo de su alma.

El enemigo común

Como Machado, yo también soñaba
de niño con os héroes de la Ilíada
pero mezclándolos en la coctelera
con los padres de la Revolución.
Marat, Robespierre, Lenin y Trotski
vivían en mis sueños de muchacho
junto a Paris, Ayante y Diomedes.
Pese a las discrepancias ideológicas
nunca se peleaban entre ellos,
pues tenían enfrente un enemigo
común: la Realidad.

el año que mataron a salvador - loquillo

2012-01-09T09:59:00.001+01:00

Muy fan de Loquillo (siempre, aunque haga anuncios para el Banco Sabadell...) y muy muy fan de A solas (recomendable a tope), su nuevo espectáculo, que pudimos ver anoche en Logroño, en el que repasó algunos de los grandes clásicos de sus discos en solitario, además de los temás del último, Su nombre era el de todas las mujeres, realizado a partir de poemas de Luis Alberto de Cuenca. Temazos hubo muchos, pero me quedo con este, El año que mataron a Salvador, un homenaje a Salvador Puig Antich, que apareció en el disco Mujeres en pie de guerra. España en blanco y negro, frente al mar a la deriva, mi niñez partida en dos...

un poema de josé maría fonollosa

2012-01-08T13:37:00.005+01:00

Plaça de Blasco de Garay

Mi casa necesita una mujer
que llene de canciones sus paredes
y complete mi cama por la noche.

Un cuerpo que discurra en torno mío.
Una voz que responda si digo algo.

Yo no tengo el dinero de los otros;
no sé tampoco hablar como los otros,
ni tengo la apostura de los otros.

Por eso necesito una mujer
que oculte mi tristeza entre sus brazos.

corizonas - i am (what i am)

2012-01-07T14:10:00.001+01:00

feliz 2012!!!

2011-12-31T12:22:00.001+01:00

the walkmen - in the new year

2011-12-30T14:12:00.001+01:00

dos frases de plataforma, de michel houellebecq

2011-12-29T18:44:00.005+01:00

Así es la cultura, me decía yo, jode un poco, y eso está bien: devuelve a cada cual a su propia nada.

(*)

Vivir sin leer es peligroso, obliga a conformarse con la vida, y uno puede sentir la tentación de correr riesgos.

un poema de roque dalton

2011-12-27T18:13:00.002+01:00

VIII

Tu compañía

Cuando anochece y tibia

una forma de paz se me acerca,

es tu recuerdo pan de siembra, hilo místico,

con que mis manos quietas

son previsoras para mi corazón.

Diríase: para el ciego lejano

¿qué más dará la espuma, el polvo?

Pero es tu soledad la que puebla mis noches,

quien no me deja solo, a punto de morir.

Somos de tal manera multitud silenciosa...

enblanco - una canción de lo que hablan todas las canciones... (con aurora beltrán)

2011-12-26T11:47:00.002+01:00

una postal y un villancico*

2011-12-24T12:32:00.004+01:00

*para desearos que paséis estos días lo mejor posible. La postal es de Federico del Barrio y me la manda Isabel Bono y, caray, me ha gustado un montón. Y el Ace of Spades de Motörhead... pues me parece un villancico fetén. Ale. A gozar pues!

un poema de tristan tzara

2011-12-22T09:26:00.002+01:00

Elegía para la llegada del invierno

Amada, (escucha) se quejan los chopos porque te estás yendo
y yo pienso: que no tengas frío
Abrígate bien, llévate libros para leer
(Encontrarás una noche una azucena marchita)

Sé cómo será; (comedia) me llevaré un pañuelo limpio
para llorarme todo el dolor -y para toser por resfriado
Después la extenderé al viento cuando estés lejos -pensamiento honrado
y pensaré en el tiempo de otrora buscando en la calle otra muchacha

Piénsatelo; allá tal vez nadie te esperará
y llorarás, tendrás remordimientos, la vida es triste es triste
Recordarás siempre el ondear del pañuelo
que desatará un viento cruel sobre tu jardín
vaciando los senderos, desarraigando el pensamiento casero

Escucha mis consejos cuerdos
Quédate junto a la mesa callada y sigue cosiendo
No has acabado aún el vestido de seda
Escucha mis consejos cuerdos.

Amada, llega el invierno y tú estás yéndote
y el caballo viejo y podrido en el jardín
ya no tiene crines ni orejas; yo espero la luna llena
para cabalgar sobre él y correr detrás de ti, luz (Entiendes...)

un poema de ramiro fonte*

2011-12-19T12:02:00.004+01:00

Las afinidades electivas

Sabe que nunca llegan a encontrarse
dos astros fugitivos,
por más que puedan ellos perseguirse;
anhelarase de lejos con sus signos de luz.

Y eso mismo sucede
a esos seres que son como ríos
paralelos que nunca convergen
y, cuando en uno es noche, en el otro amanece;
cuando en este es ocaso, en aquel mediodía.

De una misma canción, de un mismo sueño
hacemos dos caminos apartados.

*con la tabla de constelaciones del hemisferio sur de la Uranometría de Johann Bayer

cesária évora - sodade

2011-12-18T13:54:00.002+01:00

un poema de tomas tranströmer

2011-12-16T13:03:00.001+01:00

De marzo del 79

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

*la traducción es de Roberto Mascaró

fragmentos de escribir (una antología) de henry david thoreau

2011-12-15T12:21:00.000+01:00

Los acontecimientos no tienen una importancia abstracta y absoluta, sino que sólo conciernen en cuanto se refieren a un hombre. La biografía de un hombre que ha pasado sus días en una biblioteca puede ser tan interesante como las campañas peninsulares. Las memorias de Gibbon lo demuestran. A mi juicio, viaja tan lejos cuando coge un libro del estante como si fuera a los túmulos de Asia. Con que el lisiado me contara con qué hombría se gira en su silla, mira a la ventana sur, y luego al norte, y al final mira al fuego, resultaría tan bueno como un viaje por el continente o las praderas, porque yo mido la distancia hacia el interior y no hacia el exterior. En el perímetro de las costillas de un hombre hay espacio y lugar suficiente para cualquier biografía.

(9 de noviembre de 1840, 1981: 196)

Mi vida ha sido el poema que hubiera querido escribir, pero no he podido vivir y pronunciarlo a la vez.

(1849: 343)

Hay muchos objetos que no se ven, aunque estén al alcance de nuestro radio visual, porque no se hallan al alcance de nuestro radio intelectual, es decir, no los buscamos. Así, en el sentido más amplio, sólo descubrimos el mundo que buscamos.

(2 de julio de 1857, 1906: IX: 466)

¡Cuánto se ha escrito sobre la naturaleza según la ha descrito alguien, qué poco sobre la naturaleza según es y, sobre todo, nos concierne, es decir, cuánta prosa, qué poca poesía!

(6 de octubre de 1857, 1906: X: 69)

Hay muchas palabras que son genuinas e indígenas y tienen su raíz en nuestra naturaleza, no creadas por escolares y comprendidas tanto por los analfabetos como por los demás. También hay muchas palabras que son espurias y artificiales, y que sólo pueden usarse en el mal sentido, ya que aquello que significan no es hermoso y sustancial, como "iglesia", "magistratura", "destituir", etcétera. Quienes las usan no pisan tierra firme. En vano intentamos conservarlas uniéndoles otras palabras, como "la verdadera iglesia", etcétera. Es como si se remolcara con una canoa un barco que se hunde.

(1 de enero de 1858, 1906: X: 233)

De la literatura solamente nos atrae lo salvaje. Mediocridad no es más que otro nombre para la docilidad. Lo libre e incivilizado, el pensamiento salvaje de Hamlet y la Ilíada, de todas las escrituras y mitologías, no aprendido en las escuelas, es lo que nos deleita. Tal como el pato salvaje es más bello y veloz que el doméstico, así es el pensamiento salvaje, como el ánade real que con un golpe de ala se eleva entre el rocío, más allá de las marismas. Un libro verdaderamente bueno es algo tan natural, tan inesperada e indescriptiblemente hermoso y perfecto como la flor silvestre descubierta en las junglas del este o en los prados del oeste. El genio es una luz que hace visible la oscuridad, como ese resplandor del relámpago que tal vez haga temblar el templo mismo del conocimiento, y no una cerilla encendida en el hogar de la raza, que palidece ante la luz del día.

(1862: 119)

Un estado de ánimo prosaico jamás ha conseguido nada notable. Los héroes y descubridores han hallado verdadero mucho más de lo que se creía previamente, y para ello han tenido que esperar y soñar algo más que sus contemporáneos o que ellos mismos, esto es, han tenido que estar dispuestos a contemplar la verdad. Según los criterio del mundo, siemre han sido unos locos.

(1865: 95)

dos poemas de nicanor parra

2011-12-14T08:56:00.006+01:00

Fuente de soda

Aprovecho la hora del almuerzo
Para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda
Mis deberes, las clases, los poemas
Con una voz que parece venir
Desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe qué pensar.

Hago como que miro los espejos
Un cliente estornuda a su mujer
Otro enciende un cigarro
Otro lee Las Últimas Noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,
Fuera de dar la última mirada
En dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro
Ilumina un instante
Aunque después te apagues para siempre.

Inflación

Alza del pan origina nueva alza del pan
Alza de los arriendos
Provoca instantáneamente la duplicación de los cánones
Alza de las prendas de vestir
Origina alza de las prendas de vestir.
Inexorablemente
Giramos en un círculo vicioso.
Dentro de la jaula hay alimento.
Poco, pero hay.
Fuera de ella sólo se ven enormes extensiones de libertad.

the pains of being pure at heart - belong

2011-12-13T13:09:00.001+01:00

un fragmento de con el agua al cuello, de petros márkaris*

2011-12-12T07:54:00.008+01:00

-¿La sociedad del bienestar? -repite entre risas- ¿Qué sociedad del bienestar? Europa descubrió la sociedad del bienestar después de la segunda guerra mundial bajo la influencia de los países comunistas. Éstos hablaban continuamente de esa sociedad y Europa occidental adoptó la idea para contener el avance del comunismo. Las sociedades del bienestar se vienieron abajo en 1989, señor Galanópulos, y créame, no se ha perdido nada. -Prosigue con gravedad-: Las sociedades del bienestar no existen, señor Galanópulos. Sólo existen lo grupos de presión. Empresarios que luchan para defender sus intereses, trabajadores que luchan por los suyos a través de los sindicatos y de otras organizaciones... Sólo existen grupos que defienden sus intereses. La sociedad a la que usted alude es un invento.

-Esto no cambia en nada el hecho de que los más débiles carguen con el peso de las medidas.

-Disculpe, pero a mí me parece lógico que los que más invierten, los que crean empresas y los que generan puestos de trabajo obtengan mayores beneficios y privilegios. Nos guste o no, son los poderosos los que impulsan la sociedad y los débiles les siguen. Si faltase el impulso, los débiles serían los primeros en hundirse. Y, de acuerdo, es justo que los que ganen más dinero paguen más impuestos. Pero ustedes no tienen mecanismos para recaudar impuestos. Por un lado, quieren que los que más producen y ganan inviertan sus ganancias en beneficio de los pobres, cosa que es injusta. Por el otro, no son capaces de cobrarles impuestos a los más ricos, que sí sería justo. Para concluir diré que uno de los factores que provocaron el desmoronamiento de su país es su incapacidad para sentar sobre unas bases sólidas las relaciones entre los distintos grupos sociales.

-Nos hundiremos sin remedio -comenta Adrianí.

-¿Por qué? -le digo.

-Nosotros nos pasamos el día haciendo preguntas y él ya tiene una respuesta para todo. Cuando tú te haces preguntas y el otro ya tiene las respuestas, no hay escapatoria: te hundes.

momentos estelares de la humanidad*

2011-12-09T18:10:00.001+01:00

*con viñeta de Forges y fragmento de Momentos estelares de la Humanidad, de Stefan Zweig (concretamente de La lucha por el polo sur: El capitán Scott, -90 grados de latitud. 19 de enero de 1912; el capitán Scott era este señor):

Así vuelve a ser fecundo lo que pareciera estéril. De una muerte heroica surge una vida magnífica. Sólo la ambición se aviva con la llama del éxito, pero no existe nada que eleve tanto los sentimientos humanos como la muerte de un hombre en su lucha contra el poder invisible del destino. Es la tragedia más sublime, cantada de vez encuando por un poeta y que la vida plasma millares de veces.

cancer moon - call it fear

2011-12-08T12:58:00.001+01:00

un poema de francisca aguirre*

2011-12-07T09:29:00.003+01:00

Hace tiempo

A Nati y Jorge Riechmann

Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.

Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.

Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.

Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.

Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.

Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

*ganadora del Premio Nacional de Poesía 2011 con Historia de una anatomía (Hiperión, 2010), con el que ya había ganado el Premio Miguel Hernández en el 2010 (aquí la noticia y más poemas suyos). En este poema habla de su padre, el pintor Lorenzo Aguirre, asesinado por el franquismo en 1942.

el inquilino comunista - charlotte says

2011-12-06T14:12:00.001+01:00

un poema de manuel del cabral*

2011-12-05T10:01:00.002+01:00

Negro sin zapatos

Hay en tus pies descalzos: graves amaneceres.
(Ya no podrán decir que es un siglo pequeño.)
El cielo se derrite rodando por tu espalda:
húmeda de trabajo, brillante de trabajo,
pero oscura de sueldo.

Yo no te vi dormido... Yo no te vi dormido...
aquellos pies descalzos
no te dejan dormir.

Tú ganas diez centavos, diez centavos por día.
Sin embargo,
tú los ganas tan limpios
tienes manos tan limpias,
que puede que tu casa sólo tenga
ropa sucia,
catre sucio,
carne sucia,
pero lavada la palabra: Hombre.

*con fotografía de Bruce Davidson

lisboa*

2011-11-28T07:27:00.001+01:00

Lisboa

Digo:

"Lisboa"
Cuando cruzo —viniendo del sur— el río
Y la ciudad a la que llego se abre como si de mi nombre ella naciese
Se abre y se yergue en su extensión nocturna
En su largo brillar de azul y río
En su cuerpo apilado de colinas:
La veo mejor porque a digo
Todo se muestra mejor porque digo
Todo muestra mejor su estar y su carencia
Porque digo

Lisboa con su nombre de ser y de no ser
Con sus meandros de asombro insomio y hojalata
Y su secreto relucir de cosa de teatro
Su cómplice sonrisa de máscara y de intriga
Mientras el ancho mar hacia Occidente se dilata
Lisboa oscilando como una gran barca
Lisboa cruelmente construida a lo largo de su propia ausencia

Digo el nombre de la ciudad:
Lo digo para ver

*con poema de Sophia de Mello Breyner y fotografía de Eduardo Gageiro

...

2011-11-25T10:12:00.001+01:00

... y aquí más

allá voy!

2011-11-24T19:05:00.001+01:00

(one more time)

un poema de carlos sahagún*

2011-11-23T10:00:00.001+01:00

Cosas inolvidables

Pero ante todo piensa en esta patria,
en estos hijos que serán un día
nuestros: el niño labrador, el niño
estudiante, los niños ciegos. Dime
qué será de ellos cuando crezcan, cuando
sean altos como yo y desamparados.
Por mí, por nuestro amor de cada día,
nunca olvides, te pido que no olvides.
Los dos nacimos con la guerra. Piensa
lo mal que estuvo aquella guerra para
los pobres. Nuestro amor pudo haber sido
bombardeado, pero no lo fue.
Nuestros padres pudieron haber muerto
y no murieron. ¡Alegría! Todo
se olvida. Es el amor. Pero no. Existen
cosas inolvidables: esos ojos
tuyos, aquella guerra triste, el tiempo
en que vendrán los pájaros, los niños.
Sucederá en España, en esta mala
tierra que tanto amé, que tanto quiero
que ames tú hasta llegar a odiarla. Te amo,
quisiera no acordarme de la patria,
dejar a un lado todo aquello. Pero
no podemos insolidariamente
vivir sin más, amarnos, donde un día
murieron tantos justos, tantos pobres.
Aun a pesar de nuestro amor, recuerda.

*con fotografía de José Miguel de Miguel

un poema de cintio vitier

2011-11-22T11:14:00.004+01:00

Estamos

Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
Estamos.

una cita de bertolt brecht

2011-11-19T11:48:00.004+01:00

El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

sharon jones & the dap-kings - 100 days, 100 nights

2011-11-18T13:15:00.001+01:00

un poema de georg trakl

2011-11-17T09:19:00.002+01:00

Canto de un mirlo prisionero

Para Ludwig Von Ficker

Hálito oscuro en el verde ramaje.
Florecillas azules en torno al rostro
del solitario, de sus pasos áureos
que mueren bajo el olivo.
Aletea con sus alas ebrias la noche.
Cuán levemente sangra la humildad.
Rocío cayendo gota a gota del espino florido.
La piedad con sus brazos radiantes
estrecha a un corazón que se parte.

responsabilité*

2011-11-16T10:27:00.004+01:00

*con una viñeta de el listo (y con una excusa bien maja para enlazar otro sitio en el que echar un buen rato: moderna de pueblo)

un poema de ricardo defarges*

2011-11-15T09:09:00.000+01:00

Creta

A través de la flor, la alta luz de la nieve.
Derruido está el templo, mas la vida no ceja.
Entre montes y mar se quema la retama.
Una columna frágil sobrevive a los siglos.
Del tiempo solo queda la tarde luminosa.
Tu vida es solo un ágil camino entre las cimas.
Humilde es tu esperanza:
a través de la nieve, desconocidos labios.

*con el mapa de la isla que Francesco Basilicata cartografió alrededor de 1636

omega - morente y lagartija nick

2011-11-14T12:22:00.002+01:00

Ayer vimos La voz dormida. Me gustó bastante menos que el libro de Dulce Chacón, pero se dejó ver (un poco por las actrices protagonistas, otro poco porque la historia es tremenda y, sobre todo, porque creo que no deja de ser una película necesaria). En cualquier caso, da un poco de rabia que en este país todavía no hayamos aprendido a hacer buenas pelis sobre nuestros peores años, no sé, como si existiera siempre una especie de pretensión de dulcificarlas y de recurrir a la lágrima fácil, como si se desconfiara de los espacios de dulzura (de la buena, de la que también duele) y de la propia capacidad de hacer llorar que la realidad en sí tiene (dicho sea de paso, que me tiré media peli llorando como también me tiré medio libro llorando en su día). Viéndola me acordé, por supuesto, del magnífico libro - disco La tierra está sorda de Barricada, inspirado también en gran medida en el libro de Dulce Chacón (para muestra esta canción, que habla de su protagonista, Tensi) y ampliado luego con abundante bibliografía sobre los represaliados de la dictadura franquista. Pero la canción que me venía todo el rato a la cabeza era Omega, la primera canción del disco homónimo de Enrique Morente y Lagartija Nick. Su oscuridad, su densidad, su rabia, su dolor. Todo eso que remueve y quema.

un poema de pelayo fueyo*

2011-11-11T09:29:00.002+01:00

Alegoría del consuelo

Una gaviota
dibuja las mareas
en el cielo
de la ciudad sitiada.

*con fotografía de Robert Frank.

un diálogo de "la peste" de albert camus

2011-11-09T12:22:00.000+01:00

-Sabe usted, doctor -le dijo-, he pensado mucho en su organización. Si no estoy ya con ustedes, es porque tengo mis motivos. Por lo demás, yo creo que sirvo para algo: hice la guerra de España-

-¿De qué lado?

-Del lado de los vencidos. Pero después he reflexionado.

-¿Sobre qué? -dijo Tarrou.

-Sobre el valor. Bien sé que el hombre es capaz de acciones grandes, pero si no es capaz de un gran sentimiento no me interesa.

-Parece ser que es capaz de todo.

-No, es incapaz de sufrir o de ser feliz largo tiempo. Por lo tanto, no es capaz de nada que merezca la pena.

Rambert miró a los dos.

-Dígame, Tarrou, ¿usted es capaz de morir por un amor?

-No sé, pero me parece que no, por el momento.

-Ya lo ve. Y es usted capaz de morir por una idea, eso está claro. Bueno: estoy harto de la gente que muere por una idea. Yo no creo en el heroísmo; sé que eso es muy fácil, y he llegado a convencerme de que en el fondo es criminal. Lo que me interesa es que uno viva y muera por lo que ama.

Rieux había escuchado a Rambert con atención. Sin dejar de mirarle le dijo con dulzura:

-El hombre no es una idea, Rambert.

Rambert saltó de la cama con la cara ardiendo de pasión.

-Es una idea y una idea pequeña, a partir del momento en que se desvía del amor, y justamente ya nadie es capaz de amar.

un poema de tomás segovia

2011-11-08T09:12:00.002+01:00

Arroyo

En la prisa de su ímpetu tiránico
No oye nada el arroyo
Desde el foso sin bordes de su propio fragor
Desde aquí arriba
Se ve el tropel de espaldas líquidas
Sin cesar arrojándose
Con la monótona constancia
De un perpetuo desorden

Esta vehemencia se abalanza
Hacia un túnel del tiempo
Que no debiera tener término

El arroyo perpetuamente empieza
Por siempre su después es otra vez ahora

¡Ah sí! resiste
No te dejes salvar por mis palabras
No cedas uno solo de tus ansiosos rasgos
A la imagen de ti
En la que te amaré luego

Te juro que estoy mirándote
Fuera de este poema
Donde corro contigo
Abrazado a un impulso y ciego a toda meta

Queriendo que mi vida igual que tú
No sepa nunca dónde acaba el tiempo

un poema de karmelo c. iribarren

2011-11-07T09:26:00.002+01:00

Perplejidad

Desde el bar
-al otro lado de la calle-,
observo una boca de metro:

la gente
sube
y baja,
entra y sale,

y todos
parecen tener claro
a dónde van.

Es fascinante.

un poema de carlos barral

2011-11-04T20:12:00.003+01:00

Porque conocía el nombre de los peces,
aún de los más raros,
y el de los caladeros, y las señas
de las lejanas rocas submarinas,
me dejaban revolver en las cestas,
tocarlos uno a uno, sopesarlos,
y comentaban conmigo abiertamente
las sutiles cuestiones del oficio.
Porque entendía de nudos y de velas
y del modo de armar los aparejos,
me llevaban con ellos muchas veces;
me regalaban el quehacer de un hombre.
Sentía con orgullo
enrojecérseme las manos al contacto del cáñamo,
impregnarme
un fuerte hedor a brea y a pescado.
Sabía casi todo de aquella vida simple,
de aquel azar diario y primitivo.

Sólo que aquella ciencia era lujosa.
No supieron contarme
o no pude entender cómo era aquello
en los días peores, las amargas
semanas de paciencia,
cuando el viento del norte
roe las entrañas y se harta la pupila
de escudriñar los cielos,
en los días confusos,
cuando el mar de borrosos contornos
es sólo como un cascote de vidrio
semienterrado en el fango,
un desagradable incidente o una trampa
para los que pasan corriendo
ciegos bajo la lluvia.

the white stripes - fell in love with a girl

2011-11-03T20:22:00.001+01:00

depeche mode - dream on

2011-10-31T12:44:00.002+01:00

un poema de pablo casares

2011-10-27T10:26:00.001+02:00

Zoom

Ciertos momentos
hay que observarlos
con detenimiento.
Encuadrar la escena
y prestar atención:
el sol transfiriendo
un mensaje cifrado
a través de las sábanas,
el viento que roza la mañana,
como si la realidad
estuviera sostenida
por dos puntos:
uno común
y el otro gemelo,
hecho de sueños.

memoria para todos* (y poemas)

2011-10-26T09:09:00.000+02:00

*Así no se llama el texto que publicó ayer en uno de sus blogs (en éste) Isabel Bono, pero eso pide. El texto en realidad se llama Memoria de futuro y dice esto:

El miércoles 20 de octubre de 2021, algún diario tendrá la feliz ocurrencia de publicar una encuesta masiva a personajes destacados: ¿Dónde estaba usted el 20 de octubre del 2011? ¿Qué fue lo primero que pensó y en quién?

Como no sé si voy a llegar a 2021, y sé de sobra que jamás seré un personaje destacado, respondo ya: estaba en un hotel de Granada y pensé en la felicidad tan grande que habría sentido mi suegra al conocer la noticia.

Mi suegra murió con 89 años en febrero del 2009, días antes de cumplir los 90. Vivía con una radio siempre cerca, leía los periódicos, estaba al día de lo que pasaba en el mundo más que yo y me lo contaba después con entusiasmo. Creo que era la única persona, al menos de las que conozco, que se emocionaba cada año escuchando las buenas palabras de los galardonados en los Premios Príncipes de Asturias. Esperaba la noticia de la disolución de ETA cada día. Mi suegra era vasca.

A Isaac Puente, su padre, médico anarquista, lo mataron en el 36. No les dejaron sacar nada de casa, ni la ropa de invierno, recordaba. Sólo la máquina de coser para que pudieran ganarse la vida. Mi suegra es la única persona que he conocido que no odiaba a nadie.

En el 96 fuimos a Maestu a un homenaje. No había vuelto desde entonces. Tuvo que dar un discurso improvisado. Dijo que al principio no sabía bien qué se iba a encontrar, pero que se alegraba de estar allí y que los quería mucho a todos. Nunca he conocido a una persona más generosa.

El pasado día 20 también me acordé de Elvira, la mujer de Martín Carpena. De cuando mi tía me llevaba al cine y ella se traía a su hermano pequeño. De lo joven y lo guapa que era, de cómo imaginaría entonces el futuro.

Estos días sólo se habla de recordar, de no olvidar a las víctimas y a sus familiares, que también lo son. No puedo estar más de acuerdo. No hay que olvidar ninguno de esos nombres para que nos recuerden cada día que eso no puede volver a pasar.

Que no se olviden de nadie, que hablen, que hablen mucho. Hablando sin gritar se arregla todo, decía mi suegra.

Los nietos de Isaac Puente siguen buscando su cuerpo.

El texto me gusta, todos sus blogs también (son algunas de las mejores playas que os enlazo: la de la coleccionista de piedras; la de la registradora de sueños; la de la mujer que todos los días, buenos y malos y regulares, se tropieza con un poema). Y sus poemas, muchísimo (estos tres son de Algo de invierno, Luces de gálibo, 2011). Pero sobre todo me gusta ella.

ahuyentamos el miedo
descorriendo las cortinas
para que entre luz calor piedad

mientras esperamos
el infierno crece

se acabaron las ganas
de llenarme la boca
con otras lenguas

para este amor
un idioma será suficiente

deseo decir no
como dicen las cigarras al invierno

deseo no hacerme preguntas
ni qué identidad me aprieta
ni a cuál desaloja

no deseo la verdad
sino una tregua

txoria txori - mikel laboa

2011-10-23T12:56:00.003+02:00

si le hubiera cortado las alas
hubiera sido mío
no habría escapado

pero así,
habría dejado de ser pájaro

y yo...
yo lo que amaba era un pájaro

un poema de pere gimferrer

2011-10-20T12:45:00.002+02:00

By love possessed

Me dio un beso y era suave como la bruma
dulce como una descarga eléctrica
como un beso en los ojos cerrados
como los veleros al atardecer
pálida señorita del paraguas
por dos veces he creído verla su vestido
(estampado el bolso el pelo corto y
(aquella forma de andar muy en el
borde de la acera.
En los crepúsculos exangües la ciudad es un torneo
de paladines en cámara lenta
sobre una pantalla plateada
como una pantalla de televisión son las imágenes
de mi vida los anuncios
y dan el mismo miedo que los objetos volantes
venidos de no se sabe
dónde fúlgidos en le espacio.
Como las banderolas caídas en los yates de lujo
las ampollas de morfina en los cuartos cerrados de los hoteles
estar enamorado es una música una droga es como
escribir un poema
por ti los dulces dogos del amor y su herida carmesí.
Los uniformes grises de los policías los cascos
las cargas los camiones los jeeps
los gases lacrimógenos
aquel año te amé como nunca llevabas un
vestido verde y por las mañanas sonreías
Violines oscuros violines de agua
todo el mundo que cabe en el zumbido de una línea telefónica
los silfos en el aire la seda y sus relámpagos
las alucinaciones en pleno día como viendo fantasma luminosos
como palpando un cuerpo astral
desde las ventanas de mi cuarto de estudiante
y muy despacio los visillos
con antifaz un rostro me miraba
el jardín un rubí bajo la lluvia

chencho fernández y los milagro - spanish bombs*

2011-10-19T11:22:00.003+02:00

*El otro día en Carne Cruda (si no recuerdo mal en este programa) escuché esta canción. Es una versión del clásico de los Clash Spanish Bombs y forma parte del recopilatorio Sevilla Calling (como su propio nombre indica, un homenaje al London Calling realizado por grupos de Sevilla). Y me gustó mucho. Todo el mundo ha versionado a The Clash. Me vienen a la cabeza el Bilbo llama de Macarrada (que se puede encontrar en Muerte o gloria. Tributo a The Clash); el The Guns of Brixton de Fabulosos Cadillacs y el de Nouvelle Vague; el Rock the Casbah de Rachid Taha; el Luché contra la ley de Loquillo; el Jimmy Jazz de Kortatu; el Know your Rights de Primal Scream... Y otro día más.

un poema de iván tubau*

2011-10-18T09:29:00.001+02:00

Patria

Nací
en un tiempo triste y en un triste país
donde las cosas bellas tenían nombres feos
donde pecado
era el nombre que daban al amor y donde
tristes gentes hablaban de la guerra y se tocaban
el sexo en las tinieblas y con prisas furtivas
en la noche del sábado tras haber contraído
matrimonio buscando
patrimonio y remedio
a la concupiscencia o a la sífilis.

Nací en un tiempo triste
y en un triste país
donde la gente iba vestida
de negro casi siempre
y llevaba bigotes cuadrados en el alma. Donde
ya no servían los nombres de las cosas
porque las cosas estaban prohibidas
o eran obligatorias: levantar el brazo
con la mano extendida
para que los brazos no pudieran
abrazar y las manos
llegaran siempre tarde a la caricia.

Nací en un tiempo triste y en un triste país
donde los niños se llamaban flechas
o pelayos cuando eran ya mocitos
y llevaban camisa
azul y la cabeza
rapada por la parte de dentro y por defuera:
mitad monje y soldado les decían
que tenían que ser cuando crecieran
y hubieran de avanzar gallardamente
por Dios hacia el Imperio o viceversa.

Nací en un tiempo triste y en un triste país
donde las niñas
se llamaban Begoña y aceptaban
mansamente un futuro
de monjas o matronas gordezuelas
cuando la superiora colocaba
duros sostenes sobre sus tetas tiernas
y más duros aún sobre la parte
más tierna del cerebro para que las ideas
no desbordaran nunca el límite preciso
de su destino de mujer: virgen o madre
y si fuera posible las dos cosas.

Nací
en un tiempo triste y en un triste país:
abjuro para siempre
jamás de aquella patria
donde un millón de muertos velaban el cadáver
de los supervivientes.

*con fotografía de Francesc Catalá-Roca

un poema de andrés trapiello*

2011-10-17T09:19:00.000+02:00

Tiempo del aire

Miro pasar los barcos
y oigo el ruido
de sus viejos motores
como tu corazón, lejano.
Oscilan las linternas de los mástiles,
son líneas en el agua
las rosas de los vientos.
Nada deseo sino ver la costa
que se pierde a lo lejos.
Nada sentir, sino sentir
los ácidos olores de este mar,
el amarillo yodo y el brillar de las algas
mezclados por la noche.
Nada amar,
cegar hasta cegarse
de oscuridad los ojos y de amor.

Pasan los viejos barcos,
brama el tiempo del aire
y las torres que pueden
ver desde el otro lado,
sombrías, solitarias, se asemejan
a las que vemos allí,
perdidas flores,
semillas de luz
aventadas en el mar.

Todos los puertos son el mismo,
uno y el mismo,
donde cantan las brumas
y una ciudad se apaga y un estrecho,
sin que nunca sepamos
si vamos, si venimos
o si estaremos siempre.

*con fotografía de Rafael Trapiello.

15o# unitedforaglobalchange#

2011-10-14T09:49:00.001+02:00

Este sábado nos vemos en la calle. Más de 70 países (casi el 40% de los países del mundo) y más de 800 ciudades (información precisa y constantemente actualizada de los diferentes eventos aquí) participarán en la gran marcha pacífica all over the wordl, en la que mostraremos nuestra indignación por la pérdida de nuestros derechos a manos de la alianza entre los poderes financieros y la clase política. (Extracto de uno de los múltiples correos que me han llegado estos días): Ha llegado el momento de alzar la voz. Nuestro futuro está en juego, y nada puede retener la fuerza de millones de personas cuando se unen con un propósito común. Bajo el lema No somos mercancía en manos de políticos y banqueros, miles de personas salimos a la calle el 15 de mayo para exigir una democracia más participativa, oponernos a la corrupción del sistema político y mostrar nuestro rechazo a los recortes sociales que se nos imponían. Tras el éxito de esa primera manifestación, surgieron diversos movimientos y se montaron acampadas en plazas de todo el país, semejantes a la primera ocupación de la Plaza Tahrir en El Cairo. Éstas dieron lugar a asambleas populares, donde los ciudadanos desarrollan sus objetivos mediante un proceso de decisión inclusivo y horizontal. El movimiento 15M enseguida traspasó fronteras y alentó acciones en numerosas ciudades del mundo, entre ellas una multitudinaria manifestación contra el Pacto del Euro el pasado 19 de junio. Bajo la presión del poder financiero, nuestros gobernantes trabajan por el beneficio de unos pocos, sin que les importe el coste social, humano o medioambiental que esto pueda generar. Promoviendo guerras con fines económicos y llevando a la miseria a pueblos enteros, las clases dirigentes nos despojan de nuestro derecho a una sociedad libre y justa. Por eso os invitamos a uniros a esta lucha pacífica, difundiendo el mensaje de que juntos somos capaces de cambiar esta intolerable situación. Tomemos las calles el 15 de octubre. Es hora de que se nos escuche. ¡Unidos haremos oír nuestras voces!.

Con 7 razones nos lo cuenta Escolar en su blog. En 15, y con números que de verdad escuecen, en Madrilonia. Sin ennumerarlos, Arturo Borra. Y en 99 en la web de Periodismo Humano.

En Logroño saldremos a las 20 horas desde la Plaza del Mercado (aquí tenéis el programa de actividades que hay organizadas para todo el fin de semana). Y aprovecho para comentaros que el sábado por la noche después de la manifestación, a partir de las 22:30 en el Biribay Jazz Club de Logroño, podréis ver a enBlanco y a Gritando en silencio en concierto (¡un planazo!).

El filósofo esloveno Slavoj Zizek hablaba así hace unos días a los acampados en Wall Street. Y yo, aparte de enlazaros el discurso entero, le robo esta metáfora:

Así pues, ¿qué estamos haciendo aquí? Dejadme que os cuenta una vieja broma maravillosa de la era Comunista. Un tipo es enviado desde la Alemania del Este para trabajar en Siberia. Sabía que los censores leerían su correo, así que le dijo a sus amigos: Establezcamos un código. Si recibís una carta mía escrita con tinta azul, lo que digo es verdad. Si está escrita con tinta roja, es mentira. Un mes después, sus amigos obtienen la primera carta. Todo está en azul. La carta dice: Todo es maravilloso aquí. Las tiendas están llenas de buena comida. Los cines ponen buenas películas occidentales. Los apartamentos son grandes y lujosos. Lo único que no puedes comprar es tinta roja. Así es como vivimos. Tenemos todas las libertades que queremos. Pero lo que nos falta es la tinta roja: el lenguaje para articular nuestra no-libertad. El modo en que se nos enseña a hablar sobre la libertad -guerra contra el terrorismo, etcétera- falsifica la libertad. Y esto es lo que estáis haciendo aquí. Nos estáis dando a todos tinta roja.

Así que este sábado nos vemos, repartiendo bien de tinta roja.

loquillo y trogloditas - la mala reputación*

2011-10-12T09:49:00.002+02:00

*una buena canción para hoy (porque en la fiesta nacional yo que me quedo en la cama igual, que la música militar nunca me supo levantar...); he dudado entre la original de Brassens, la de Paco Ibañez, y la del loco (que es la que me ha cuadrado más por aquello de rocanrolear un poco y porque soy muy fan). Y la verdad es que todas son buenísimas.

massive attack - teardrop

2011-10-10T07:27:00.000+02:00

días tristes

2011-10-08T10:10:00.005+02:00

Ayer fue un día triste (amarillo, sí, aunque en Logroño llovía). Poco antes de comer nos enterábamos de que Félix Romeo nos había dejado. Y lo cierto es que por aquí le queremos mucho y le echaremos de menos. Sé que pasa lo mismo allí y allí y allá y más allá (disculpad que sólo enlace estos textos a pesar de que hubo y habrá muchísimos más igualmente hermosos) y sé que todo ese afecto es merecido porque para mí una de las cosas que lo caracterizaba especialmente era su gran capacidad para transmitir afecto sincero y, también, la sensación de que sin duda era merecedor de recibirlo en la misma medida.

La verdad es que tengo bastantes recuerdos suyos y en ellos él siempre es generoso, cálido, cariñoso y divertido. Y en ellos siempre hay libros y/o comida y bebida, palabras y risas, un montón de risas. Las mejores cosas. Sé que no alcanzo a comprender lo que supondrá la pérdida de alguien como él para sus seres más queridos, para su familia, para su compañera, para sus íntimos amigos, si nos duele así a nosotros, que sólo le veíamos y hablábamos de vez en cuando.

Ojeaba anoche sus libros sin una pretensión clara; releyendo en diagonal, poniendo su voz a esas letras, y en Discothèque encontré esto: En el brazo de un legionario leí ilusión en la vida sin ninguna realidad. Lo tenía tatuado en su brazo en forma de boca. Fuera lo que fuera aquello, no le había servido de nada. Allí en África, o el purgatorio, el país del viento y de la locura. Y no sé por qué, pero esa frase confusa tatuada, que puede ser muchas cosas a la vez, me recordó a él, a ese tremendo amor por la vida que transmitía a pesar de que su inteligencia de ninguna manera le permitía escapar de todo lo absurdo, lo cruel y lo oscuro del mundo. Y eso tiene mucho mérito.

Quisiera mandar un abrazo enorme para todos los que te quieren que sé, no puede ser de otra manera, que son muchísimos. Y también para ti, allá donde estés, y con él mi agradecimiento por todo tu afecto y esos buenos ratos que nos regalaste. Hasta otra, amigo.

el columpio asesino - toro

2011-10-07T13:00:00.000+02:00

ce soir!

las cosas (y esas cosas)*

2011-10-06T09:49:00.001+02:00

*Pues que andaba yo pensando en las cosas. Las cosas, que resulta que a veces son lo más, como partes casi físicas de nosotros mismos, y otras, sin embargo, pues nos resultan poco importantes o al menos no tanto como podría parecer. Un ejemplo. El jueves (hace justo ahora una semana, en la que también he padecido fiebre y otras desventuras... sí, sí, voy cubierta de gloria amiguitos) me robaron mi ordenador personal con un montón de textos, fotografías (ninguna como la de Scarlett ni como la de Berto, gracias adiós), proyectos varios, poemas (y lo que no son poemas) inéditos etc. etc. etc. ... y un montonazo de documentos del trabajo y también detalles y pequeños regalos internáuticos y muchos más asuntos en los que no quiero ni pensar ni entretenerme porque sufro (y os estoy contando lo contrario). Todo eso. Lo que viene siendo una señora violación de mi intimidad en toda regla (eso sí que es violar la intimidad de alguien y no que el facebook permita que mis amigos vean que algunas veces escucho, qué sé yo, a María Jiménez en el Spotify, que seguramente también, vaya, pero que no es para tanto). Total, que un disgustazo (¡como para no! ¿y no tenías copia de seguridad? norl, norl, norl de todo ni de casi nada, ¡pero estás boba! sí sí sí y un millón de veces sí, boba hasta el fin, como delfín). Bien. Pero al final el drama no ha sido para tanto. Sigo. Las cosas. Osea, que estas cosas no eran para mí tanto tantísimo como podía parecer o también puede ser que haya alguna otra cosa mucho más importante, tanto, tanto, que ha conseguido que me olvide de todas esas. Y sí. La hay. Y va creciendo poquito a poquito (y desde luego que no es una cosa).

Retomo. Las cosas. Que a veces, sin embargo, son lo más. Anteayer escuchaba a Enrique en Sopa de poetes (encantadores, divertidísimos, hicieron que se me pasara la hora volando; por cierto, que la entrevista a Enrique, y otras muchas más, se pueden escuchar aquí) y claro, en una hora hablaron de un montón de asuntos, entre ellos de cómic y de la posibilidad incluso de que a Enrique le pudiera dar por dibujar otra vez. Y resulta que Enrique y yo tenemos ahora una cosa (que ya he dicho que no es una cosa) muy muy importante (la más) a medias y hay que ir haciéndole hueco para él (o ella) y para sus cosas. Y Enrique tiene muchas cosas (entre ellas un millón de tebeos que me han hecho muy feliz muchas veces) y yo las trato a veces como si sólo fueran cosas y no "sus cosas".

Y no sé por qué pero pensando en Enrique, en sus cosas, en sus tebeos, en el ser que está en camino, en todas nuestras cosas que serán suyas (las que quiera) y en todas esas cosas que él elegirá como suyas y que le harán temblar de emoción como al niño de la viñeta que acompaña estas líneas (que es el niño Carlos Giménez antes de ser el dibujante Carlos Giménez) y en todo eso; resumiendo, pensando en todo eso a la vez, me ha venido a la cabeza esta viñeta (que yo no recordaba así exactamente pero que sin duda era ésta) de la maravillosa (y tremenda y dura y emocionante y verdadera y terrible y hermosa y necesaria y obligatoria y... seguiría pero lo dejo) Paracuellos del citado Carlos Giménez (que parece ser que será una peli en breve). Esta viñeta y no otra; esta, que representa tan bellamente la emoción de lo que uno siente como propio, de lo que a uno le hace feliz, de lo que a uno le construye y le hace ser uno mismo y le salva y le permite escapar de la gravedad del mundo, de sus aristas, de sus asperezas; esas cosas que son (y le robo un verso a Karmelo Iribarren) un leve guiño de luz hacia la sombra. Todo eso. Que, sin embargo, no dejan de ser solamente cosas.

los enemigos - septiembre

2011-10-04T12:22:00.000+02:00

... porque este año octubre también es septiembre

un poema de ted hughes

2011-10-01T12:12:00.000+02:00

Septiembre

Vemos la oscuridad cernirse lenta:
no la miden relojes.
Cuando besos y abrazos se repiten
desaparece el tiempo.

Es verano. Las hojas cuelgan quietas:
a mi espalda una estrella,
bajo un brazo sedeño un mar me dice
que ya no existe el tiempo.

Las hojas no midieron el verano
ni hacen falta relojes,
sólo tenemos lo que recordamos:
minutos que nos llenan la cabeza

como a esos reyes desafortunados
que el populacho acosa,
mientras, lentos, los árboles reflejan
sus copas en el charco.

unas palabras* de émile michel cioran

2011-09-28T09:28:00.005+02:00

Quien por distracción o incompetencia detenga, aunque sólo sea un momento, la marcha de la humanidad, será su salvador

*del apartado Occidente de sus Silogismos de la amargura

así las cosas...

2011-09-16T01:23:00.007+02:00

...y aquí más

algunas cosas para ver y comentar estos días*

2011-09-15T07:07:00.001+02:00

*la lira de la Exarchia (¿la solución al euro y a esta tragedia que vienen padeciendo (especialmente) los griegos?), el beso de Brezhnev y Honecker o Mein Gott hilf mir, diese tödliche Liebe zu überleben (Dios mío, ayúdame a sobrevivir a este amor mortal, que es el nombre que le puso al mural de la East Side Gallery que acompaña a estas líneas su autor, el ruso Dimitri Vrubel) y que no sé por qué me ha llevado a pensar en esta noticia y la historia del St Pauli (o cómo convertir los espectáculos de masas en algo civilizado y concienciado, osease, en todo lo contrario a esto, de lo que una se avergüenza tanto tanto tanto que ni siquiera quiere escribirlo)

homenaje a los 20 años de la ratilla fanzine*

2011-09-14T08:38:00.001+02:00

*mañana jueves 15 de septiembre a las 21 en el bar La Chimenea del Parque del Ebro de Logroño. Así nos lo cuenta Enrique Cabezón en su blog:

El indispensable blog dibujodelujo ha publicado una entrada con la siguiente convocatoria: Con motivo de la presentación del nuevo número del fanzine La Chimenea (editado por la Oficina de Emancipación Joven y el Consejo de la Juventud de Logroño) y, como parte de un programa variado, el bar del Parque del Ebro (junto a la Pasarela) acogerá una pequeña charla homenaje a La Ratilla Fanzine. Esta publicación fué para muchos una verdadera alternativa cultural en esta ciudad a principios de los 90 y sirvió como gérmen e inspiración para publicaciones contemporáneas y posteriores como: Kojón Revoluzionario, Chiapas Todavía!, Grito, Pasaje al Planeta Clandestino, El Pasajero Clandestino, El Señor Gordo, Prometeo, Nuevos Cabrones del Planeta Clandestino, Chorramasdá… Y, hoy por hoy, Ediciones del 4 de Agosto. Un humilde y merecido homenaje a los fanzines por medio del más reconocido y recordado de todos los de nuestra tierra. Ahí nos vemos.

(la ilustración es de Dioni Muñiz)

...

2011-09-13T11:32:00.002+02:00

wilco - born alone

2011-09-10T13:23:00.001+02:00

unas palabras de elias canetti

2011-09-09T14:20:00.003+02:00

Me inclino ante el recuerdo, ante el recuerdo de cada ser humano. Y no oculto la aversión que siento ante todos los que se toman la libertad de intervenir quirúrgicamente en los recuerdos, hasta que se parezcan a los recuerdos de los demás

smiling bulldogs - leave me alone

2011-09-08T08:28:00.000+02:00

un poema de josé ángel valente

2011-09-07T09:23:00.003+02:00

Serán ceniza...

Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.

Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.

el VII agosto clandestino en vídeo*

2011-09-05T09:10:00.002+02:00

*si os habéis quedado con las ganas de ver a alguno de los autores del VII Agosto Clandestino en acción (o si os gustaron tanto que queréis volver a verlos), los tenéis en el canal de Youtube de RepARTE "Republica del ARTE" (un millón de gracias por este regalazo, compañeros). A gozar con ellos (para muestra, un botón bien bonito)

un poema de else lasker-schüler

2011-09-01T00:30:00.000+02:00

Mi piano azul

Tengo en casa un piano azul
Aunque no sé ninguna nota.

Está a la sombra de la puerta del sótano,
Desde que el mundo se enrudeció.

Tocan cuatro manos de estrella
-La mujer-luna cantó en la barca-,
Ahora bailan las ratas en el teclado.

Rota está la tapa del piano...
Lloro a la muerta azul.

Ah, queridos ángeles, abridme
-Comí del pan amargo-
A mí con vida la puerta del cielo-
Incluso contra lo prohibido.

cypress hill - insane in the brain

2011-08-31T12:51:00.003+02:00

Hoy empieza el Eurobasket (¡y mola!). Si me preguntaran que qué canción me viene a la cabeza cuando oigo la palabra "baloncesto" o, al revés, que qué canción me hace automáticamente tener ganas de irme a echar un partidillo os diría que ésta de Cypress Hill. ¿Que por qué? pues I don´t know, pero así es.

stone temple pilots - interstate love song

2011-08-29T19:23:00.001+02:00

el mejor colofón posible para el VII agosto clandestino: ahora. 11 poetas en el 2011

2011-08-26T09:09:00.004+02:00

Sí. Porque aunque parezca mentira ya nos hemos calzado el mes y, con él, el VII Agosto Clandestino. El tiempo pasa rápido (¡vuela!) cuando se disfruta. Y ciertamente han sido unos días muy muy disfrutones (y ocupados, pero en este caso eso se lleva con gusto). Y veloces. Y ya nos toca despedir este festival y comenzar a planear el siguiente (aunque, si os digo la verdad, ya estamos trabajando en ello; sin acento tejano, eso sí). Cerramos este VII Agosto Clandestino de la mejor manera posible: con un libro colectivo de poetas jóvenes de (o en) La Rioja, con un súper recital de poesía, con una merendola, con una fiesta. Con un planazo, vaya. El libro se llama Ahora. 11 poetas en el 2011 y he tenido el gusto de escribir el prólogo (La poesía ahora o el persistente afán de seguir inventando significados, lo he titulado). Os dejo aquí un pequeño extracto (siento no dejar poemas, que molan infinitamente más, pero para mí era ahora un lío picarlos y esas cosas):

"Ahora. 11 poetas en el 2011, responde a nuestro compromiso con la poesía que escriben los jóvenes en nuestra comunidad (adviértase que no hablo de poesía joven sino de poesía escrita por jóvenes) y también con nuestro tiempo, en tanto en cuanto sorteamos la inmediatez, la fugacidad, la cierta superficialidad que nos impone su ritmo súper acelerado, a pesar del guiño que le hacemos en el título, para participar en la hermosa tarea de conservar los nombres, de ser testigos de nuestra época, de dejar constancia de lo que vivimos, de, como diría el salvadoreño Roque Dalton, custodiar el tiempo que nos toca (...) Hace poquito leía en las Nuevas cartas a un joven poeta de Joan Margarit que al poeta se le tiene miedo, entre otras cosas y fundamentalmente, por la verdad que busca. Buscar la verdad siempre lo convierte a uno en un peligro, incluso y sobre todo para sí mismo. Y eso no deja de ser un ejercicio de soledad, o como también escribe Margarit en el mismo libro, no es que la poesía sea la antesala de la soledad, es que es la soledad misma y el objetivo, tanto de quien escribe como de quien lee poesía, es alcanzar cada uno su propia manera de hacer frente a la soledad. Es por eso que es tan importante para los poetas encontrarse. Y en esa finalidad hay que encuadrar y comprender sobre todo este libro"

Los poetas que participan, los 11 en el 2011, son Lucía Azpeitia, Adriana Bañares Camacho, L.B.S., Gabriela Collado, Aitor Cuervo Taboada, Matilde de las Rivas, Nerea Ferrez, Bosko I., Iván Mendoza Madorrán, Laura Monzón Echevarría e Ignacio Pérez Lasanta. Si tenéis curiosidad y queréis ponerles voz y cara, id al blog de Adriaña Bañares, la niña de las naranjas, que los ha ido presentando estos días, incluyendo de cada uno una foto, un poema y una canción que a ella le ha sugerido la lectura o la postura de cada uno de ellos (de nosotros, que yo como prologuista también estoy)

Así cerramos este VII Agosto Clandestino, felices y un poco cansados pero aún con ganas de fiesta y con la certeza, que recoge el colofón de Ahora. 11 poetas en el 2011 (nº 98 de la colección Planeta Clandestino) y que le hemos tomado prestado a Joe Strummer, de que The Future Is Unwritten, de que podemos hacerlo nuestro, de que podemos hacerlo bonito, de que podemos llenarlo de sorpresas, de cosas que nos hagan sentir bien.

Y no está mal, para empezar, que nos veamos este sábado 27 de agosto (a partir de las 20:00 en Manos para qué os quiero; a partir de las 22:30 en el Bar Riff). Venid. Que nos encanta juntarnos, escucharnos, reírnos, hablarnos, rozarnos... todo eso que es bueno.

un poema de antonio méndez rubio*

2011-08-24T09:49:00.000+02:00

Quizá no deberíamos juntarnos tanto
para esperar a que todo pasara.
El aire, las piedras otra vez, el vino oscuro...
se anticipan, se evitan a la fuerza
o no se evitan -aunque la tentación
es más constante cuando se echa
raíz en la niebla
y es esa misma niebla la que sube hasta las rodillas,
las vuelve casi transparentes. Qué desencuentro
significar: como si hubiera
que recoger nieve
para no volver a pasar frío. Y eso
que la lámpara, por su cuenta, continúa sombreada,
pintada de un azul profundo
que no ayuda para nada a escribir:
ocurre por última vez.
Tampoco
se ha dicho que haya que embellecerla.
Sólo que así su lumbre se olvida.

*incluido en su nuevo poemario ¿Ni en el cielo? (número 96 de la colección Planeta Cladestino), que presentará este jueves 25 de agosto, dentro de la programación del VII Agosto Clandestino, junto a Ángel Paniagua (más información aquí)

un poema de ángel paniagua*

2011-08-24T09:39:00.002+02:00

Prometeo

Llevé a cabo la hazaña: hurté a los dioses
la más cumplida imagen de mí mismo,
la del fuego que abrasa y se consume.

Y los dioses sumaron, generosos,
otra imagen al hurto, la del águila
hurgando eternamente en mis entrañas:
la conciencia fatal de la ceniza.

*de su nuevo poemario Monólogos en el vacío (número 97 de la colección Planeta Clandestino) que presentará este jueves 25 dentro de la programación del VII Agosto Clandestino, junto a Antonio Méndez Rubio (más información aquí)

notas al pie de gaza, de joe sacco*

2011-08-22T19:19:00.000+02:00

*Muy grande (one more time) el trabajo de Joe Sacco en Notas al pie de Gaza. La viñeta, mal iluminada y fotografiada por mí asín de cualquier manera, no le hace justicia en absoluto, pero quería recoger este diálogo entre el Joe Sacco de papel y tinta (bajito y con gafas) y su ayudante sobre el terreno, a propósito de lo que éste último piensa acerca de las intenciones "ocultas" de las donaciones occidentales (fundamentalmente de las estadounidenses). ¿Que qué dice al respecto? Esto: Su idea es que nos concentremos en democratizarnos y nos olvidemos de que seguimos siendo esclavos. Si queremos acercarnos siquiera a comprender una realidad en toda su complejidad, hay que empezar por atender a todos los puntos de vista posibles y a esto ayudan (y mucho) los cómics de Joe Sacco sobre Palestina y sobre los Balcanes porque conoce, resume, dibuja y cuenta rebién. Y yo soy muy fan. Lo vimos en persona (y lo escuchamos) en el Salón del Cómic de Barcelona hace unos cuantos años (en el 2004, creo). Lo primero que leí suyo fue Palestina. Y me encantó (y me hizo llorar; tremendas las historias, tremendo, por ejemplo, el descubrimiento del drama del terriblemente frecuente arrancado de olivos centenarios palestinos, tremenda la expresividad de los dibujos, de las miradas). He leído todo lo que ha publicado en castellano y siempre espero con muchísimas ganas lo siguiente. Pienso que tanto Palestina como Gorazde. Zona protegida deberían ser lecturas obligatorias. Y que tanto El final de la guerra como El mediador son también magníficas novelas gráficas, grandes ejemplos de esa historieta que va mucho más allá del mero (y maravilloso por otro lado) entretenimiento. Igual que Notas al pie de Gaza (aquí el autor al aparato hablando de este libro tan bueno y tan recomendable).

un poema de claribel alegría

2011-08-19T18:57:00.002+02:00

Epílogo

...existen los barrotes
nos rodean
también existe el catre
y sus ángulos duros
y el poema río
que nos sostiene a todos
y es tan sustantivo
como el catre
el poema que todos escribimos
con lágrimas
y uñas
y carbón